. and my anger . (Segunda Parte - La Historia)

Sólo había rabia. Mesa para seis. El plato: Un delicioso asado de cordero preparado en el horno por mi padre. Él se encarga de las carnes. Ensaladas sencillas pero muy bien aliñadas por mi madre. Ella de las ensaladas y de poner la mesa. Los invitados: Un tío santiaguino que rehizo su vida hace poco con una sureña que le salió con domingo siete, la Valentinita o Valenti o Vale, o como quieran llamarla.

Sentarse a la mesa resultó más difícil de lo que suele costar. El hermano menor de la familia, es decir mi hermano, no quería bajar a la mesa. Lo entiendo, ya se sabe que estando mi tío y mi padre en la misma mesa, difícilmente conseguirás decir algo que no sea refutado por sus argumentos tan sólidamente adultos. Y al fin y al cabo, los adultos tienen la razón.

Me senté no sin sentirme incómodo. Pero ahí estaba, y ya que estaba todo tan rico, había que comer. La conversación partió con lo típico, que estaba muy rico el vino que había recién abierto mi padre, y que la casa que había decorado mi madre estaba preciosa, que era muy lamentable que nos mudásemos. En eso nos pusimos a hablar de alcoholismo juvenil, me preguntaron que qué tomábamos los jóvenes, y mi madre contó lo impresionada que estaba de haber visto a chiquitos de 14 años tomando en la playa de un sector tan exclusivo de la ciudad. Les conté de los lugares que frecuentaba y terminé recomendándoles lugares a visitar en el gran Valparaíso.

Luego pasamos al cine, y para mi desgracia, no era tampoco un buen tema a tocar. Mi tío de pronto se había transformado en Fellini y me decía cómo los cortometrajes de culto estaban hechos en blanco y negro, que fuera al café no sé cuantito en Santiago, y al cine tal por cual en Ñuñoa. Sencillamente admirable. Un experto. Los adultos lo saben todo, y lo que no, lo inventan o lo ven en las noticias, que viene a ser más o menos lo mismo.

Y hablando de televisión, luego de una velada formidable a la luz de las velas, no pude perderme la película que había anunciado que vería esta noche, y en eso estaba, cuando mi padre, ese que se duerme en las micros y en los sillones de hospital, sin posibilidad de réplica bajó el volumen al máximo, dijo gritando que no podía dormir con ningún tipo de bulla. Yo, como buen hijo acostumbrado a cómo las cosas deben ser en una casa como la nuestra, me retiré y me fui a la cocina, donde mi madre y la esposa de mi tío, trabajaban en los platos.

Adultos patriarcales. Y lo peor, ya me estoy convirtiendo en uno de ellos, aunque hago todo lo posible por estar consciente de que tanto machismo no conduce a nada.

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